Я уповаю лишь на вечность чувств. Я убеждаю себя не верить цинику Бегбедеру, утверждающему, что любовь живёт три года *но как и все циники, он чертовски логичен и дико убедителен*. А я всё равно не хочу верить в то, что осталось чуть меньше двух лет...
Против меня разный образ жизни, всякие генетические и наследственные штуки, социальные предрассудки, "сценарии", привычка быть сильной, перманентная измотанность на фоне твоей *всё-таки, не спорь* беззаботности и потенциальной решенности большинства проблем, твоей возможности сказать *смело так, признаваясь самому себе*: нет, сейчас пока не тяну, но буду стараться. Против меня эгоизм и жалость к себе, спящая *некрепко* ревность.
На моей стороне лишь... лишь твои руки, вечера пятниц и ночи на субботу, когда ты заставляешь меня просто смеяться, как это умеешь делать только ты.
Ставки сделаны, господа. Я иду ва-банк.